Romanticismo suelto

El ambiente interno pocas veces coincide con el externo. Hoy llueve y lluevo. No sé si sea cosa del clima o una nostalgia tan grande que llevo atorada y cuyo cause único es el de los ojos, ese atoramiento en la garganta de palabras no dichas y allí formadas, esperando su turno, añejas, apestosas por el paso de los años como las cañerías tapadas en la ciudad por el exceso de basura. Mi interior se refleja en esta ciudad constipada de gente, agua, basura y un tránsito de autos que en forma deliberada arrojan ruidos que enferman mis oídos, quiero llegar a un espacio cálido y seco para quitarme la ropa mojada que de tanto tiempo se seca en mí. Pieles frías se retregan contra las blusas empapadas del sudor del día con la lluvia que no deja de caer. Amenazante el cielo revienta en truenos y rabia hasta que se apacigua y deja de hablar. Las miradas se posan en él, nadie está en su interior todos miran afuera con aires de supervivencia caminando entre el filo de la acera para no caer. Así yo con mi interior que refunfuña fulminante a lo que no pudo ser y languidecen las fuerzas como esa bella gota que resbala a la mortalidad del piso,  me veo soy la gota, volveré a renacer si tan sólo cayera en el piso blando café. Las estrellas se agalopan con destreza mostrando su exuberante felicidad, ellas están arriba y suponen nunca caerán. La sutileza de cabellos enmrañados corren en pequeñas bolas de cadejos hacia una coladera y la gente mira como se deslizan. Lacustre ciudad fuiste, segunda Venecia te decían. No existes más, te inundas de gente, de asfalto, casas habitación y hoteles de gran dimensión. Los árboles buscan eludir la mirada del capitalista y del burgués, unos años más de vida bajo la neblina de invisibilidad, qué así sea, así permanezcan y no los arranque la crueldad. Mi corazón efusivo parlotea sin cesar pues un choque lo alebresta con su caótico rechinar. Un segundo o dos no estaría más pero hoy estoy con este caos de ciudad y otro mental.

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